Batiburrillos de orden que pasan páginas.
Páginas llenas de letras dibujadas a lápiz.
Lápiz que sin punta no escribe.
Pues saco punta y escribo estrellas.
O me sumerjo en el mal para saber si el bien sabe a sal o a chicle.
Bien o mal, lleva burbujas y no se van.
Me voy yo.
No.
Mejor me quedo.
Si me olvido, mi pie se pierde entre el andén y el tren.
Bueno, pues te miro desde la ventana y no bajo.
O mejor desde lo más profundo de tus células.
¿Y qué hago con las burbujas?
Las dibujaré,
entre las letras,
a lápiz.
Y convertiré las letras en estrellas llenas de burbujas
estallando azúcar salada
en la intima conexión de lo más profundo del vaso y la alfombra.
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